Arringa del Non Poeta

Almanacco del giorno prima di Dente

Arringa del Non Poeta  da “ Bluff in-Versi”

Anne Kussell (&m.B - 1983)

E... non 

Sono un poeta, no!... se non ho scritto una lettera
D’amore a te, terra che

Gemi di frontiere e coltelli! Se non un solo verso alla tua dimora,
Mio altro amore, tu, pieno di luce e di giochi
Estivi... Non sono un poeta se il mio cuore non si agita

Nell'accento di una volta amorosa…

Non sono creatura se non ho mai

Originato, io pure, un mattino di giade fra i colli: come posso, 
Con le parole povere; nasce come la perla, una parola, 

s'accosta in soste a matita... 

Non sono poeta, mentre non

Ho cantato sulla

tribuna di un assurdo comizio

Il male degli uomini in dio, senza voti di spazio o di silenzio

A una madonna di nevi, con ferri aulenti,

Con labbra d’acciaio…

No, non ho sensi se, per quanta cura, io

Non ho amato il sé uguale al sé. Io no, non sono poeta,

Libero in uno spoglio d’arche e celeste, battendo la mia coda 

di volpe di paradiso in paradiso,

Per un’ora in affitto sul litorale della mezzaluna, con i giunchi

Delle ginocchia flessi ad invocare

Il dio della bellezza,  lo stesso dio del vizio d’amore

Che ci affabula una carne stellata…

Così è mattino, mio senso stallato:  alberarci, di taglio

In taglio, tessuti di polveri…

Sorgono chiese di riposo, in mezzo a fiumi di campo nel fango,

Sì che è mattino verso un’ombra sospesa di diletti, per 
Questa profonda adolescenza fatta di strali di brina come anelli d’alloro: sì, 

E' mattina, se sfiliamo sulla rabbia

E ancora non batte i denti la razzia di un ghiaccio 
Furioso…

*

Non sono di bianco, 
di neri…  Non ho colore alcuno se esulto per una 
pace priva di ulivi,

Se, fuori, per solo pochi che leggono,  è stampato un alfabeto d’oro, 

Io non sono poeta… non ho leggi a cui dedicarmi,  se la morte sillaba 
Con fruste di conoscenza, dall’alto di uno zoccolo  - 
il disgusto che parla
con il rostro sferrato…

…E avevamo scie

D’azzurri…  Sulla via  dei gabbiani il bambino 
Arboreo che eri gioca con l’estate delle lucciole, 
Inalvea un filato astrale nella ribalta della baia  –

No, non sono come la fiacca tenerezza 

d’aquilone o 

Come il rabdomante che indica una festa di lune. Pura, sul marchio di

Una tempestosa inerzia, io non sono poeta…    

Ma radiale  il dogma povero, tremola come 

La fiammella di un cero per i Lari –  Ah, se non legate alla mia 

vela una rotta caotica, scevra di me e di ogni

Grazia, possa perire questa brace squillante

Che non si concia a un porto

Di nubi!