Chissà

 Chissà – da “La Lampada E La Rosa”

(Anne Kussell – 1983)

Hi hi hi…

Ridere, brillare, sì.

Io?

Ricordo la polvere, farfalla-lettera minuscola

con i fanali rossi, sole

Sceso fra i limoni -  lumi impazziti per le nozze greche

All’Hotel Monastyr – una sete adornata e felice.

La preda di Cartagine scodinzolante nel buio annuncio del treno per il Nilo.

Cosa è stato di Hichbal nessuno lo sa.

Qualcuno dice c’egli è morto, in un granaio nel deserto del sale,

Impiccato con la sagola di un incensiere;

Altri che s’è preso carte e tabacco per Palermo o l’inferno,

Con soprannaturale apparizione a un impiegato delle Poste, a Taranto;

L’aveva conosciuto fra le spezie,

Inginocchiato su una scodella di ceramica, con un

Tè,

A causa di una colica. / Quella canaglia di Silvan _

Con un serpente arrotolato nella tasca bianca del calzone -

Ebbe la gran fama di domatore di fiori,

Anche se non ho mai capito che significasse -

Silvan (non lo chiederesti come fratello)

È lì nell’angolo.

Mastica una radice di non so che pianta_ robbia, rabarbaro…

Tant’è. Mastica e sputa a terra, misto a un muco di sigaro da due soldi…

Ai senatori a dissiparsi, a poltrire, offre la stessa giocata.

Nel gesto germina il limite del minareto. Dallo sputo una falena che canta una

strana cantilena d’arena, di rabbia…

Ed

Ecco, già, nella biga chiusa delle ore, Pan con il suo flauto

Di coralli, due fronti del cuore in faccia

Al

“Cimitero delle Anfore” – sai?

Torna spesso a prendermi la notte, con la bocca

Gelata di piume, me per prima a condurmi alla porta d’isola

che fiuto. E le sue mani là, ristrette alla penombra

Di una macera eternità di volo, di una intrisa eternità,

Di brace. Di una macera di

Luci. 

*

Ora

Afferro, con il  cuore a corda avanti - di? -

L’amuleto di sangue che portavo in

Dono, una minuscola macchina

Da cucire_ fossi ancora una bimba

Saprei farci gli orli alle vesti di tutte le maghe, tra la folla,

A macinarsi il grano con gli occhi, a inverdire il dirupo, i loro dialoghi giunti

A una casa di vento in tempo per una fibula slabbrata di calma.

Noi a ritardare i graffiti nella tazza d’oro o di gesso, qui.

La

Parola - anche una qualsiasi -  si fissa

Nella grande luce esalata, forse a Dio, forse alle sue genti di corti, col sangue finale, acuto -

Fra le arabesche di un allarme di preghiera,

Sopra la pietra del cuore levigata a mano negli anni,

Lucerne una notte ad Agadir.

E

Rivedo le ombre e rivedo le tue lettere d’amore. Frattanto la bellezza la

Spera viva; io giovane, fatta di  creta, vile quest’ultima

Sillaba.