Cardiopoesia

Cardiopoesia – da “La Cima Parlata”

(A. Kussell – 1988)

Si

Riversa in guizzi, in palpiti, una   

Volta l’ho udito farsi

La tana nel vuoto orbitante della rosa, ma anche

Nel

Giglio rosso vivo, fra le canne a mo’ d’aeree

Pive d’inverno. Ricava il miele dalle mani dei bambini

Angosciati ai loro svaghi di uomini su uomini, orfani di tutti i morti del tempo;

Qui dove lo spillo furente cava toni di seta

Dalla bocca dei ragazzi

E l’estate affigge alle pereti uragani, sbuffi di zavorre

Nei salotti arredati a piramidi

O dirupi.

E

Gli orizzonti che fissano gli

Sguardi, i

Sintomi dei calendari ormai caduti…

Fruscia la vite il suo profondo respiro di vino, con

Il giorno illuminato dalla Parola

In cerca del suo alfabeto…

Rimordono l’alito l’arsura o la rovina usuraia e,

Fra le sillabe, il suo zimbello eletto, veggente di una bilancia chiusa.

Va così, muda dopo la danza d’amore, gesta il suo

Ice-berg nel pruneto…

Mi provo a sintetizzarlo nel non sapere, mentre non ho mai capito

Se io fossi o no il suo cerbero fido

O viceversa.

Autunno di settembre che avanza con il suo male bagnato nei palmi

Ai fiumi senza delta, attento a un cenno sulle lancette o a un dormiveglia –

L’amaca di buganvillea e la limonata corretta con

Il succo di uno strano frutto amaro - dalle mie parti non ne

Ricordano il nome… ma cresce e dai templi di lamiera ne deriva

Il profumo saturo di resistenza.

E

Il vapore fitto

Delle falene ubriache

E

Il vecchio che tira una sacca di rifiuti fino all’angolo dei venti, dove sta il chiosco

Di melma della buona novella.

L’odore che s’apre dagli spiragli di cantina ricorda vagamente

L’anguilla che scivola nel secchio di metallo

Arrugginito

E non sfavilla l’oro e non ha canti

L’argento: tutto questo a lui non importa: buttò

Il

Suo bulbo  di patata, questo è tutto, non

Ha vitigni né pepite il cuore del poeta. Non ha cuore,

No, il cuore del poeta…